Actualización de esta página: 11/08/2011 Buenos Aires, Argentina.
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000.076 •SdT - En "Artes, ciencias, quehaceres" desde 20 octubre 2010.
Isis Obed, y otros poemas
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ISIS OBED
Qué nombre luminoso para colgar en la noche
Qué nombre de sueños, de ofrendas y de conjuros
Qué nombre de leyenda para el escanciador de sangre
Para la raíz del fuego en el bosque eterno de todos los mártires
Qué nombre de vida truncada qué nombre de vida al vuelo!
Qué nombre de selvas y pájaros y pirámides
Qué humareda de manos alzadas
Qué rostros agrios de asesinos degollando:
Ladrones piratas hacendados
Patrones y generales
Jauría de curas y predicadores
Diplomáticos
Inversores
Qué nombres para agitar el hambre
La injusticia
La miseria coronada!
Qué nombre de velo descorrido sobre el murmullo de antiguas razas
Qué sangre de sangre noble que nombre para alzar sobre todos los nombres!
Isis Obed Murillo
Qué hermoso nombre/madre!
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IN A DARK GLASS
En el descenso de la noche sobre el día
Y en el ascenso de la sangre sobre el sol
Los pájaros estampados en el horizonte
Y la música en la sombra de los árboles
Ruedan como cabezas
Como piedras como estrellas
Como semillas en manos del viento
En manos del amor
En las garras del crimen y de la opresión
Y los grandes búhos sabelotodos
En las ramas más altas del bosque invernal
Confunden las luces con los relámpagos
La impotencia con el milagro
La lluvia con el dolor
Los grandes búhos filosóficos
De grandes cabezas transparentes
Cortados al ras petrificados bajo la nieve
Secos como hojas secas
Y las palabras y las huellas
De las alimañas del bosque es todo lo que queda
Del antiguo pelaje de sus ideas
Ya no los cuentos maravillosos
Ni los titiriteros de luz entre la niebla
Sino los libros mercenarios y la música de la ciénaga
El lobo del final y el rancho de la miseria
Achaparrado
Bajo el arco cimbreante del porvenir…
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LA FOTO DEL DÍA
Bajo la constelación del puñal
En el atardecer de las bombas y de la sangre
En el atardecer de la luz y de la destrucción
Un hombre se inclina y se levanta
Y se vuelve a inclinar
Entre el silencio y el sol
Un hombre reza su sed
De rodillas sobre el tenue cuerpo de mundo
En las afueras de Peshawar
Pakistán.
Junio 2009
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DE AHÍ EL GRITO DE LOS POETAS
Entonces la Palabra es un brezo en el incendio
Una fuente perdida en mitad del baile
Una huella un tajo en el apremiante tejido sin cuerpo
En el largo aeroparque de los sueños
Unas manos y una boca
Un velo de Isis ante el gran velo del viento
Un espejo
O un recuerdo
Eso:
De ahí el grito profético
de los poetas.
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Armamos pacientemente los Kassam
Como quien amasa el pan de cada día
No hay sobremesa para nosotros
Mas que la eterna vigilia
Y el hurgar entre los escombros
Para abrazar los restos queridos
Vivimos en agujeros
Corremos entre los tiros
El mundo se cierra a nuestro alrededor
Como una serpiente
Como un sumidero
Donde alguna vez hubo pájaros
Donde alguna vez habrá casas con perfumes y risas
Y ferias en las calles y amaneceres luminosos y
Comida
Acá en la tierra y allá arriba
Bajo eso que en otros lugares llaman cielo
Sólo las bombas que caen y el humo que asciende
Como una página en negro como una pérfida plegaria
De los patrones de la muerte
Cuando las torres del amor se sacuden y se parten
Cuando guardamos en pozos el temblor necesario
Y pulimos en las manos que han lavado una y otra vez la propia sangre
Las frutas impalpables del porvenir
Del triunfo inevitable.
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EN LA NOCHE golpeada por la lluvia
En los ojos izados a media voz
En la dicha cimbreante del sol
Se cubren todos los cielos se extienden todas las manos
Vuelven trenes antiguos tiembla el fantasma del ardor
De frente a nuestras vidas
De frente a la única dirección
Veo en el fondo del vaso
La luces el humo el plan siniestro del futuro
Ciego para la luna y para el sol
La piedra que abre las puertas
La piedra que lame tu cuerpo
La lengua bífida de la bestia su cola prensil
Guardiana de los sueños
Monja de clausura con un hacha alzada sobre la Hidra transparente
De todas las sombras
De la libertad y del amor.
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EN LOS OJOS DE LOS PÁJAROS que ven pasar la vida de coté
En la paz de los relojes rotos por mi hijo de cuatro años
En las huellas del ciempiés sobre el agua
Cruzada por el fuego
Vívida por el relámpago
Labrada por la sangre de los cuerpos desnudos
Bullendo como luciérnagas en el gran terreno baldío
Hirviendo bajo la lluvia
Bajo la lupa de los milagros
Bajo la interdicción de la sombra cuando el horizonte borracho
Abrazado a los árboles
Jura despertar antes del alba
Cantar bajo la ducha
Besar tus piernas tan largas
Leer bajo las piedras
Los libros que nadie admite
El grito que se sofoca
La palabra que se vende bajo el canto de las sirenas
Policías ambulancias fábricas
Las bombas de racimo
Y la metralla.
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HE VISTO en el chasquido de la luz sobre tu espalda
Los mundos caídos huyendo
El mar en alto los bosques abriendo sus fauces
He visto en el altillo de tu mirada
Los barcos que pastan ebrios en avenidas de sangre
En horizontes difusos
En saltos de sol sobre las aguas
He visto en las huellas de tus pies
Las migas del pan que parto
Las ramas del árbol tiñendo las sombras de la casa
El sueño compartido en la letanía de los pájaros
En la llave del día
En el rezo del alba.
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ILUMINADA fuente de la noche
Mano abierta pequeño semblante
Rostro que te inclinas hacia el agua
Lava lentamente
Pule las huellas de la mañana
Si el sol se atigra entre los árboles.
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LA VERDAD se mira en los mares
sube en el humo
vuelve a los ojos desde las grandes piedras blancas
apenas si toca a los pájaros
apenas si entra en los árboles
pero dura siglos en la palabra
a pan y agua.
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SEMBRADO EN LA NOCHE abierto de día
Fuego de las grandes inundaciones fuego de la provocación
Fuego libre
Dame más oscuridad para ver
Más tormentas más milagros
En la larga mirada de las estrellas
Los ciclos del mundo se funden en tus manos
Fuego del sacrificio fuego de las lágrimas y de la sangre
Fuego sagrado de los árboles fuego de quemar las naves
Fuego eterno
Bello fuego de la lluvia y de la primer palabra
Fuego de los guerreros formados fuego del tejido de los pájaros
Dame piedras para el habla dame espadas
La desnudez de los cuerpos la luz amada
La llave silenciosa
La dulzura de la fuente
El camino directo
Los ojos limpios el horizonte despejado
En el centro del pecho como un mar
Fuego
Y valle.
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AQUÍ ESTOY desierto
Les dije
Las manos abiertas bajo la relamida del sol.
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SI TU MANO se aparta de la mía
Será por tu codicia inextricable
Será por los escombros que has propiciado
Por los muertos y los mutilados
Por los desaparecidos y los encarcelados
Por los prófugos y muertos de hambre y desterrados
Será por los paredones y tanques y casamatas y altos alambrados
Que nos separan de tu poderosa vida miserable
Acá
Guardados
Apenas al borde de un mundo que aparta su mirada
Al cruzarnos en las calles
En tus calles
Las nuestras están todas bombardeadas
Casas aventadas
Barcos a la deriva de un sueño que te persigue
Y te advierte
Y te rasga.
Oscar Pablo Baldomá
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(En "Artes, ciencias, quehaceres" desde 20.10.2010)por: Oscar Pablo Baldomá